LA RIVALSA DELLA LUPA

Personaggi

Bruto (BR.)

Basco (BA.)

Marco Cornelio (MC.)

Claudia (CL.)

Narratore

Bosco, nei pressi di Emporiae (BRUTO, BASCO)

BR. Mio buon Basco, che disdetta! La mia amata Claudia andrà in sposa a Marco Cornelio e io la perderò!

BA. Bruto, amico mio, soffro a udir tali parole. Invero, era prevedibile.

BR. Come dici?

BA. Non parli forse della figlia di Lucio Tito Aquilino, centurione della seconda guerra contro Cartagine, d’istanza ormai da più di dieci anni ad Emporiae?

BR. Lei.

BA. Dici che sposerà Marco Cornelio, membro di una delle gens più rispettate della repubblica?

BR. Esatto.

BA. Tu e io non siam forse due lupi delle foreste, ben lungi dall’essere eleganti e razionali come gli esseri umani?

BR. Lo siamo.

BA. Mio buon amico…non era quindi prevedibile che il padre di lei preferisse un patrizio a un lupo come marito e padrone di sua figlia?

BR. (riflettendo) forse hai ragione…la mancanza di danaro è ciò che mi impedisce di far buon’impressione.

BA. (rivolto al pubblico) Non era ciò che intendevo…

BR. Quisquilie! Danaro o non danaro la mia bella Claudia non può sposare quel meschino! Lui non la apprezza come la apprezzo io, né rispetta la sua opinione!

BA. Non è nei loro costumi rispettare le donne.

BR. Eppure Flaminia, defunta moglie di Lucio Aquilino, fu a suo tempo una delle coraggiose giovani donne che si riversarono in strada per opporsi alla lex oppia. Sono certo che l’uomo che ha sposato preferirebbe concedere la figlia a qualcuno che sappia ascoltarla piuttosto che a un mediocre patrizio.

BA. Ad esempio un lupo?

BR. Dubiti di me?

BA. Non potrei mai.

BR. Non è stata forse una lupa ad allattare il primo re di Roma, gettato a morire nel Tevere dal perfido Amulio?

BA. Per essere una bestia, sei piuttosto colto.

BR. Per essere un amico, sei piuttosto seccante. Mi aiuterai?

BA. Ti aiuterò. Qual è il piano?

BR. Faremo in modo che per una volta Marco Cornelio vesta i panni di chi ritiene inferiore!

Dimora di Lucio Tito Aquilino (BRUTO, BASCO, MARCO CORNELIO, CLAUDIA)

CL. Mio amato Bruto, sei qui! Ti sei vestito da uomo!

BR. Sì, mio amore. Questa notte ti porterò con me nei boschi!

CL. Mio padre non lo permetterà.

BR. Vedremo. (rivolto a Basco) Va’ a distrarre Lucio Aquilino. Io parlerò con Marco Cornelio.

BA. Ringhierai.

BR. Ringhierò.

CL. Nessuno noterà la differenza tra i due: Marco Cornelio è un animale.

BA. (sarcastico, verso il pubblico) Sarà una scena memorabile.

BR. (rivolto a Marco) Ho udito la bella notizia, sicché giungo a porgere i miei omaggi per le nozze.

MC. Dove sono?

BR. Cosa?

MC. Gli omaggi.

BR. Qui, con me.

MC. Li nascondete nella toga?

BR. Mio buon signore, son giunto per farvi i miei auguri per le nozze. La bella Claudia sarà una sposa incantevole.

MC. Ciò che importa è che sappia stare al suo posto.

BR. (ringhiando) e quale sarebbe?

MC. Due passi dietro di me, in silenzio. Come suo tutore, sarà mio dovere parlare per lei ed assicurarmi che non ridicolizzi la mia famiglia con la sua ignoranza. Dovrà crescere i miei figli, con amore e pazienza, nulla di più.

BR. (azzannando Marco) che tu sia dannato! Reciderò le tue corde vocali, così che tu non possa più proferir ingiurie verso di lei! Claudia, amore mio…

CL. Mio tesoro?

BR. Spogliati delle tue vesti e ricopri l’insulso Marco. Muto, ferito e così vestito sembrerà una donna agli occhi di chi non sa guardare. Forse imparerà cosa significa essere ignorati. Tu verrai con me… ma solo se vorrai.

NARRATORE

Qui la storia si conclude.

Una barbarie nei confronti di Marco, ridotto al silenzio?

O la giusta punizione per chi osserva le donne dall’alto?

Lascio a voi giudicare chi è l’uomo e chi è l’animale.

CASTA FUIT, DOMUM SERVAVIT, LANAM FECIT¹

Si dice che tutte le strade portino all’Urbe anche se, a pensarci bene, sembra vero il contrario: tutte le strade partono dall’Urbe per portare, forse, pace e diritti civili negli angoli dell’Impero.

Fu così che, quando i centurioni andarono a bussare alla porta di Gaio Flaminio per aver cospirato contro il Prefetto, il triumviro fondatore della Colonia di Aquileia s’impettì come un gallo cedrone e sbatté loro in faccia una verità sacrosanta: “Fermi! Civis Romanus sum.”

Ma andiamo per ordine.

Quella mattina, Gaio Flaminio si alzò col piede sinistro, un cerchio alla testa e il fuoco degli inferi in fondo allo stomaco.

Guardò storto Livia, intenta a rimirarsi allo specchio di rame con un gioiello a maglie, e aspettò che la servetta accorresse con il vaso d’argilla. Svuotò la vescica con un grugnito e puntò un dito accusatore contro la nuca della moglie.

“Metti via quella roba o finirai per cadere in tentazione! Le leggi suntuarie ti vietano di ostentare il lusso.”

“Lascia almeno che indossi il mio oro tra le mura della domus” rispose Livia.

“I tuoi unici gioielli sono i tre figli che hai messo al mondo!” sbottò Gaio Flaminio massaggiandosi il ventre a otre che lo faceva assomigliare a un melone maturo.

“I gioielli sarebbero stati quattro, se non avessi abbandonato la mia piccola secondogenita in mezzo a un crocevia.”

“La ius exponendi è ancora una facoltà del pater familias!” strillò Gaio Flaminio tirando i cordoni del collo.

Un’ancella prese il posto della schiavetta e aiutò la matrona a indossare la stola e il mantello per coprirsi il capo.

Il triumviro barcollò verso la finestra e Livia storse il naso.

“Puzzi ancora di vino.”

“Non è affar tuo.”

“Fortuna che noi donne possiamo bere solo il mulsum².”

“L’adulterio e il consumo di vino sono i peggiori crimini che voi femmine possiate commettere.”

“Eppure tuo fratello continuava a baciarmi sulla bocca ieri sera…”

“Taci! Lo ius osculi³ è concesso ai parenti maschi proprio per capire se la donna ha bevuto durante un convivium, disonorando l’intera famiglia.”

“Se non rischiassi di commettere ingiuria, direi che le leggi romane non tengono conto dei diritti delle donne” affondò il colpo Livia, invitando l’ancella a uscire dalla cubicola.

“I nostri antenati decisero che le donne, per la loro debolezza di giudizio, fossero sottomesse alla potestà dell’uomo e venissero destinate alle faccende domestiche.”

“E infatti nella mia vita non ho fatto altro che servire la casa e filare la lana.”

Gaio Flaminio la fulminò con lo sguardo.

“Non ti sarai macchiata d’adulterio?”

“Se escludiamo il fatto che il curator ventris non ha fatto altro che ficcarmi la testa tra le gambe durante le mie quattro gravidanze, posso dire che non c’è stato adulterio.”

“Razza d’ingrata! Il curator ventris serviva per evitare che abortissi senza il mio consenso.”

Livia guardò per l’ultima volta l’uomo che la teneva al guinzaglio da più di dieci anni.

“Altra accusa che viene mossa alle donne è di non essere in grado di custodire un segreto. Sembra che siano mosse da un’impudica insania mentre dovrebbero ispirarsi a una più giusta verecundia.”

Gaio Flaminio restò in silenzio senza capire.

“Tra non molto ti verranno a prendere i centurioni e io tornerò a Roma da mio padre” disse Livia. E, un attimo prima di chiudere la robusta porta di legno e girare la chiave a rotazione, aggiunse: “Quando bevi, parli nel sonno e mi racconti più di quello che dovrei sapere.”

L’uomo raccolse ‘Naturalis Historia’ e si distese sul letto; una lettura leggera prima di rimettersi al lavoro. Scelta opinabile, considerata la massa del volume che, un istante dopo, piombò sul capo dello scienziato.
La vivida luce del sole di Firenze si fece bianca e ogni rumore cessò.
Si trovava ora nella stessa stanza, o forse no: nel sogno, il trattato di Plinio giaceva a terra, là dove era rimasto per giorni, in disordine come tutto il resto.
Decise senza indugio di riporlo sullo scaffale, memore di quella volta in cui il tomo lo aveva colpito sul volto mentre leggeva.
(quand’era successo?)
All’improvviso, un sibilo nell’aria lo fece sussultare.
“Omo sanza lettere!” lo chiamava una voce femminile.
Attonito, l’uomo si chinò, sollevando le lenzuola; chiunque avesse parlato, proveniva da sotto il letto.
Un drappo logoro nascondeva una cornice impolverata che brillava di luce propria.
Leonardo sperò di poter abbassare nuovamente le lenzuola e dimenticare l’accaduto ma la donna del quadro lo chiamò di nuovo a sé.
“O come tu ti se’ conciato, omo sanza lettere? Tu se’ proprio un gran bastardo! Qua sotto è una mosceria, fammi uscire!”
Leonardo temeva che sarebbe successo. Prima o dopo, la donna avrebbe tentato la fuga.
Ma, dovete capire, era solo e senz’amore, terrorizzato dalla sessualità da quando un vile lo aveva accusato di sodomia, e quella donna…il suo sorriso ambiguo…lei era viva! E sapeva! Conosceva i suoi segreti più reconditi, le sue paure, i suoi desideri. Non avrebbe potuto condividere con il mondo quell’espressione enigmatica dai mille significati. Era la sua compagna e sarebbe rimasta con lui.
“Non posso…”
“E ci risemo! ‘Un ti credi miha di lasciarmi qui mentre te vai in giro pe’ mezza Francia! Ho de’ bisogni!”
“Partiremo insieme, Lisa. Pe’ la corte di Luigi XII, ma nessuno potrà vederti. Per un po’, almeno.” Rispose lui, anestetizzato dal fascino della sua dama.
La Monnalisa tirò a sé il trattato di Plinio, noncurante del peso, e si nascose offesa dietro di esso.
Leonardo si svegliò di soprassalto.
Con la fronte ancora dolorante, pensò di sbirciare sotto il letto, sicuro che avrebbe trovato una donna offesa e pronta a castigarlo.

NON C’È MIGLIOR SPECCHIO DELL’AMICO VECCHIO

Correva l’anno del Signore 1504 e l’occhio assopito di una luna settembrina lustrava gli spicchi orientali della cupola brunelleschiana e rimandava, a non esser guerci, alla finestra di un palazzo di via dei Marmi Sudici. E proprio lì, dietro una tenda altrettanto sudicia per non far sfigurare il nome della via, barcollava a lume di candela un ingrugnito Michelangelo che, sbattuto l’alluce contro uno spigolo e berciato un soave Madonna bona! cascò a peso morto sul letto e scivolò a braccia conserte in un sonno che capita solo ai figlioli destinati a rimanere tali. E, in quel navigare tra i sali e scendi dei fumi dell’alcol, il nostro Michelangelo fece un sogno orribile. In quell’incubo, infatti, si svegliava di soprassalto e trovava sulla coperta il Trattato della Pittura di quel bischero di Leonardo. Così lo afferrava e decideva di rimetterlo sotto il letto, accanto al vaso da notte. Ma, visto che i sogni, come sapete, hanno una logica così flaccida da sembrare stracci di cera appesi ai rami, pensò bene di ficcare la carta dell’Impiccato tra le pagine 102 e 103; proprio dove quel vecchio buhaiolo condannava gli eccessi anatomici e la retorica muscolare dello stile michelangiolesco.

Poi si girava sul fianco, si sporgeva oltre la sponda del letto con l’intento di abbandonare il libercolo lì dove meritava di stare e, tra riccioli di polvere ed escrementi di topo, notava che la luce della candela disegnava il contorno di una parrucca da donna.

“Chi tu sei?” chiese.

“So’ la Gioconda” rispose una voce in falsetto.

Michelangelo batté le palpebre, aguzzò l’ingegno e capì l’inganno.

“Oh grullo d’un Leonardo, come tu se’ concio? T'ha dato di barta i’ cervello?”

“Quello l’è il mio acchiappino per la polvere!” sibilò la Gioconda da Vinci e subito strappò il libro dalle mani di Michelangelo, sfiorandogli il dito. Poi squadernò il volume, lasciò svolazzare fuori la carta dei Tarocchi e se lo sistemò sopra il grugno, compitando un’ultima sentenza: “Un c’è miglior specchio dell’amico vecchio.”

Michelangelo si svegliò con un grido strozzato e si ritrovò lungo disteso sul pavimento. Il suo incubo era stato così vivido che non poté fare a meno di sbirciare sotto il letto. Per fortuna, trovò solo uno schizzo del suo David e nient’altro. Allora capì due cose: la prima, che la fama di quel grullo lo avrebbe sempre tormentato; la seconda, che, se avesse sfruttato al meglio la sua influenza, col tempo avrebbe anche potuto superarlo. E, rimiratosi l’indice che Leonardo gli aveva sfiorato in sogno, concepì un’opera colossale: La creazione di Adamo.