PROGRAMMI

“Anni di studio,  per finire qui, a Standing Rock a manipolare la gente! Te ne rendi conto?”

“Ma di che ti lamenti? Siamo qui, comodi e ben pagati, a fare quello per cui abbiamo studiato! Tu il programmatore ed io il medico!”

“Ma lo capisci che qui programmiamo persone? Qui, in questi microchip, milioni di informazioni! Io li progetto e tu li installi sotto pelle, a centinaia di individui, di persone come te e me! Nobili discendenti d’ una stirpe fiera e gloriosa, ricevono, come marionette senza fili, le indicazioni su come muoversi, su come agire, perfino su quali emozioni provare! Tutto per compiacere migliaia di turisti idioti, e perpetrare ai loro occhi il mito dei nativi americani, in questa riserva trasformata in una specie di orrido parco giochi per adulti!”

“Ma non lo hai ancora capito? In questo ventunesimo secolo, ormai, anche la diversità è un’illusione, un paravento per tranquillizzare i nostri sensi di colpa, e sopportare la generale omologazione. Cosa sarebbe accaduto  se non si fosse adottato questo metodo che ti scandalizza tanto? Anche i nativi sarebbero diventati come la  mia gente. Sarebbero finiti nelle nostre periferie grigie, a soffrire e morire, magari durante un controllo di polizia, o su qualche marciapiede, per malattie che non hanno la possibilità di curare. Ah, certo… consolandosi, però, per aver visto finalmente il primo Presidente nero! Almeno così, grazie alla capacità informatica di quelli come te, regaliamo loro un ruolo da primi attori sul palcoscenico della vita.”

Bob ripensava, con la testa fra le mani a quell’assurdo dialogo con Carl. Era da un po’ che sentiva crescere la nausea per quell’incarico terribile, che giorno dopo giorno aveva massacrato le sue aspirazioni giovanili. Cresciuto in una famiglia sinceramente progressista, allevato con massicce dosi di tolleranza e multiculturalità, era stato orgoglioso di essere stato assunto dal Dipartimento di Stato per quel progetto di “Riqualificazione informatica delle riserve Indiane”.

Non avrebbe mai potuto pensare cosa si celasse sotto quel pomposo nome!

Ma era l’ultima frase di Carl, che gli rimbombava nella mente:

“Torna sulla terra, Bob! Non c’è molta differenza fra quello che tu fai a questi pellerossa, e quello che la società, che ti illudi di vedere come un’opportunità e non come una prigione, fa a noi! Non pensi che, fin da quando nasciamo, cresciamo, studiamo, accendiamo la tv, ascoltiamo una canzone, veniamo impostati, come se avessimo un invisibile microchip nel nostro cervello? Pensi davvero di aver “scelto” il tuo destino, e di non essere anche tu, manipolato dai giudizi degli altri, dalla necessità di rispondere al ruolo che gi altri ci assegnano?”

 Aveva ragione Carl? Era davvero un illuso a sentirsi diverso da quegli uomini, automi senza sapere di esserlo, che vedeva muoversi nella nebbia che avvolgeva il campo nella riserva?

Come era finito lì, a tradire i suoi sogni? Non aveva anch’egli agito solo per realizzare quel modello stereotipato che gli imponeva di “monetizzare” la sua enorme capacità intellettiva, e guadagnare una rispettabilità non solo economica?

Era alto già il sole quando prese la decisione. Aprì la cassaforte dove erano custoditi i microchip nuovi che Carl avrebbe installato il giorno dopo, e ne inserì uno, anomalo, che aveva costruito per sfizio, riproducendo in esso i tratti caratteriali del suo mito giovanile: Crazy Horse, il più grande e battagliero dei capi Sioux.

La mattina dopo, ci sarebbe stato in quella riserva un uomo programmato per la ribellione.

La sua, invece, era già cominciata.

Ahiga

Ahiga, colui che combatte, che nome pieno di speranzoso disprezzo mi hai dato cara tribù.

Non avevo ancora aperto gli occhi per scrutare questo meraviglioso mondo, eppure per voi già dovevo seminarvi i semi neri della guerra. Mi avete cresciuto in mezzo a pugnali d'ossidiana e lance scurite dalla forgiatura. Avete affamato il mio corpo per donargli i tratti duri del guerriero, bruciato la mia pelle sotto il sole d'estate, temprato il mio spirito sotto al deprimente cielo dell'inverno. Mi avete insegnato come infilare le mani nel petto, vivo, di un colonizzatore, per estrarne il cuore ancora pulsante in tre semplici movimenti. Mi avete insegnato ad accendere l'incenso solo per chiedere forza e fortuna, siete riusciti a privarmi anche della preghiera. Siete riusciti a insegnarmi tante cose, ma mai mi avete insegnato ad apprezzarlo.

Non sono una vittima solitaria. Non sono un martire che protegge solo la sua intera tribù. Sono solo uno di tanti ragazzi che hanno ricevuto questo trattamento.

Gli altri però sono felici. Felici quando andiamo a cacciare l'Orsogufo e il Rinobufalo. Felici quando voliamo, fra le nuvole, sopra i campi di colonizzatori, spiandoli, scappando poi, evitando i proiettili di polvere nera. Chunta, Enapai e Isi sono felici di tutto questo. Ed è qui che si apre la vostra trappola più mortale: i nostri pari.

 Quante volte Chunta mi ha tirato via da una lezione per tessitrici. Quante volte Enapai ha provato a pestarmi per la treccia, colorata, che mi sono fatto fare dalla bella Inue. Quante volte ho dovuto spiegare a Isi che il mio amore per la tessitura, il disegno e l'arcobaleno non cambi il fatto che la virilità maggiore la avrò sempre io fra le gambe. 

Ciò che brucia di più l'orgoglio è che alla fine ce l'abbiate fatta cara tribù. Sono qua, fuori dai nostri confini, a caccia della pelliccia che mi distinguerà come guerriero. Saranno le corna del Lupocervo ad adornare il mio capo? La coda dell'Ignopavone a farmi da arma? Le ali della Crioaquila a permettermi di volare?

Ringhio mentre raggiungo questo brullo altopiano, nemmeno l'ombra della vegetazione, lo scroscio dell'acqua sotto questo campo di battaglia. Mi siedo su un grosso masso di pietra rossa, le gambe bruciate incrociate, adornate dalla nera pittura da guerra, le mani immobili, nell'attesa dello scontro. Niente armi. Niente difese. Nudo contro la prova per diventare un vero Guerriero della Tribù.

C'è silenzio, c'è pace, troppa pace, troppo silenzio. Il predatore è vicino. Alzo lo sguardo, sorrido. Persino il destino sa cosa voglio nella vita. Un Cromavvoltoio, splendido rapace dal manto arcobaleno vola sopra di me. L'affilato becco di rubino che schiocca, gli artigli smeraldini che si aprono e chiudono, pregustando la presa.

Si abbatte su di me con la rapidità che solo una bestia tanto meravigliosa può avere.

Io sorrido. Il nostro corpo, il nostro cervello, ogni nostro movimento è un'espressione di tante piccole scariche elettriche. Scariche che faccio uscire dai miei pori, in mia difesa, aura fulminante che i letali artigli superano come fosse burro.

Io rido. L'impatto mi sbatte a terra, lui mi blocca le braccia. Mi fissa. Il suo sguardo di zaffiri cinerei è deluso. Pieno di Sdegnosa pena.

"Non voglio diventare un Guerriero" gli rivelo, sfoggiando il più amaro dei sorrisi. L'intelligentissima bestia capisce, comprende. Estende il collo verso l'alto, apre le ali, mostrandomi tutti i colori che la Tribù non mi ha concesso.  Punta il becco verso di me. Mira alla mia fronte.  Molto presto la raggiungerà.

Andrò dal grande Amitola, colui che dipinse l'arcobaleno.

Sentiva la sua presenza.

Quando la vide ebbe un sussulto di piacere, come gli succedeva sempre, quando la

guardava. Indossava un’ampia tunica bianca.

«Hai tardato», le disse.

«Ho incontrato un uomo che mi ha guardato, ed il suo sguardo era diverso dal tuo. Nei suoi occhi vedevo la forza, ma anche la pazienza di Zeus, mentre nei tuoi vedo solo la rapacità di Cerbero»

Sorrise beffardo.

Alla luce delle torce, che ardevano nell’antro, lei sembrava ancora più bella. E davvero avrebbe voluto essere un Cerbero, per potersi cibare di lei con tre bocche, contemporaneamente, per soddisfare più velocemente la smania di possesso che lo pervadeva. Perché era tornata, allora, se lo temeva?

Avevano funzionato i riti propiziatori in onore di Afrodite?

Davvero la dea aveva preso a cuore quella sua passione smisurata e violenta?

O non avrebbe fatto meglio, con la sua grande capacità di padroneggiare l’occulto, a rivolgersi alle divinità del male, che sole potevano avere compassione del suo tormento insano?

«Cosa ti ha detto quell'uomo?»

«Non mi ha parlato… né io ho ricambiato il suo sguardo»

«Non ti credo»

«Perchè? Sai che sei l’unico uomo, al di fuori della mia famiglia, a cui rivolgo la parola. Da quel giorno in cui commisi l’errore di venire da te per conoscere il mio destino, non riesco più a farne a meno»

«Anche senza parlare, si può dire tanto. Il sorriso di una donna parla più delle bocche dell’intera Argolide. L’uomo pensa stoltamente di condurre il gioco, ma Afrodite ha rilevato i misteri dell’amore solo alle donne”

Dopo aver pronunciato quelle frasi indicò con la mano un punto nell’antro, dove, improvvisamente, comparve la figura di un uomo adulto, con la sua tunica elegante.

“E’ questo l’uomo che hai visto?”

La fanciulla riconobbe nell’uomo apparso, quello incontrato prima.

«Quell’uomo sta pensando a te! Piccola cagna! Io riesco a leggere nel suo cuore e so che sta pensando al tuo sorriso! E questo è abbastanza per morire!” 

La fanciulla si gettò ai suoi piedi, implorando:

“No! Non è vero, non ho fatto nulla di male! Ho sentito il suo sguardo sul viso, ma i miei occhi si sono subito abbassati! Non farmi del male!»

«Non è a te che farò del male, ma a lui, che ha avuto l’ardire di sfiorare ciò che è mio! Ma prima… dimmi, cos’hai visto in lui, in questo insulso essere, già quasi canuto…”

«Te l’ho detto… la calma e la sicura sponda di un genitore. Null’altro. Vedi anche tu che potrebbe essere mio padre, quel padre che troppo presto ho perso. Dal suo sguardo ho ricevuto quel calore che non ho più, da quel giorno maledetto»

«Tu menti! Osi negare che in lui hai visto anche l’uomo?»

La fanciulla tremava, al suo cospetto. Accadeva tutte le volte che si presentava da lui. Eppure non riusciva a sottrarsi a quel supplizio. Da quando, per la prima volta, era salita alla rocca, vinta dal dolore per il ricordo del padre, non era più riuscita a liberarsi da quella strana attrazione .

«Nonostante la sua pelle mostri i segni del tempo, quell’uomo sta pensando di averti. E dovrà pagare per questo!»

Pronunciò delle oscure frasi, volgendo lo sguardo verso quella figura che si intuiva nell’oscurità.

Tutt’ad un tratto, l’uomo canuto, portò convulsamente le mani sul collo, come se non riuscisse a respirare.

La fanciulla urlò, consapevole che si stava di nuovo compiendo un altro dei terribili sortilegi, di cui incolpevolmente si sentiva causa.

«Deve pagare! Anche lui, come gi altri, nessuno deve guardarti»

Ripetè di nuovo quelle frasi ed improvvisamente a fianco all’immagine evocata,  apparvero due esseri mostruosi dal corpo di serpente e dal muso di aquila, che strinsero con le proprie spire, il corpo dell’uomo .

Per quanti sforzi facesse, il malcapitato non riusciva a liberarsi dalla stretta di quei due mostruosi esseri, e mentre la fanciulla, atterrita, si copriva gli occhi per sottrarsi a quello spettacolo inverecondo, l’uomo spirò, e l’immagine, come d’incanto, svanì, lasciando lo spazio all’oscurità della grotta.

A volte sento ancora la sua presenza.
Aveva un peplo bianco a brandelli e la spilla infilata nella spalla. Ho un
piccolo sussulto di paura, con lei mi succede spesso, quando la
sento vicina.

Pochi giorni fa Tecla mi aveva passato il bicchiere e si era seduta.
«C'era tanta gente all’Agorà?»
«Hai rischiato di rimanere qua al Tempio da solo.»
Lo sapevo, la guardai con il bicchiere fra le mani.
«Ho incontrato un uomo che voleva rapirmi.»
Nascosi il sorriso dando un sorso. «Non si può mai stare tranquilli.» Mi
aveva preso un qualche liquido da umani alcolizzati, come piace a me.
Si accasciò a me e disse: «Qual è l’idea per la festività?».
«Vogliono rilanciare il mito di Persefone per festeggiare l’arrivo della Primavera tardiva. Parto dall'idea che un anno è scandito dallo scendere ed il risalire della Regina degli Inferi.. Io ho trentanove anni, il che significa che ho assistito al suo viaggio per settantotto volte.»
«Non ci avevo mai pensato. Ho assistito ad una faida familiare per settanta volte
e nemmeno lo sapevo.»
«Bello spettacolo?»
Scoppiò a ridere. Ogni volta che lo fa mi contagia, è capace di
ridere di gusto come i bambini. La voglio.
«Allora, sentiamo, che è successo all’Agorà?»
«Credevo di essere riuscita a depistarti. Curioso?»
«Una specie.»
«In che senso?»
«Nel senso che non so ancora se sia stato un piacere o meno.»
Ha sorriso. Perché ha sorriso?
Sono io il Semidio che governo il gioco. Perchè sorride?
«Piacere» ha detto.
«Anch'io lo sono?»
Non ero riuscito a trattenermi dal chiederglielo.
«Tu no e sai perché?»
L'ho guardata in silenzio, in attesa di sentire come sarebbe andata
avanti.
«Non mi hai avvicinato con l'intenzione di sedurmi. Anche la seconda
volta che ci siamo visti, mi hai parlato in modo normale, hai finto di non aver
tentato nessuna strategia. Volevi che cadessi nella tua rete senza che tu lo
volessi, come uno di quei pesci che abboccano all'amo anche se non c'è
l'esca, solo perché hanno visto qualcosa luccicare.»
«E chi ti dice che fosse strategia? Se non ci fosse stata nessuna strategia?»
Sorrise: «Sei intelligente, ma non così intelligente, sei sempre un
uomo. Una cosa del genere potrebbe pensarla solo un mostro».
Rise e non ho resistetti, la pugnalai alla gola. In mezzo al sangue che sgorgava, Tecla aveva un luccichio di cui non riuscivo a capacitarmi
Poi, prima ancora che estraessi il pugnale, mi uscì una domanda dettata dall’istinto. «E’ per questo che quell’uomo non ce l’ha fatta?».
«Quello non vedrà più discendere Persefone»
Mi è sembrò divertita. Come si può essere divertiti?
«Non ti ha fatto piacere?»
«Sei in crisi» sorrise, per poi ha aggiungere: «Nonostante la tua mezza divinità non ti capaciti di cosa sia successo.».
Tecla è l'unica cosa che mi faccia paura. Iniziò quando mi alzai da quella maledetta panchina del tempio, inseguito dal rumore delle ossa che si spezzano per lasciare posto a una forma mostruosa. Anche adesso che sono fuori dal Tempio, nella mia casa. La sento avvicinarsi, viscida, si muove tutt’intorno a me.
«Dove sei?»
Nessuna risposta. Guardo negli specchi attorno a me. Non può fare nulla dagli specchi.
«Perchè ce l’hai con me. »
Ancora niente.
«Cosa vuoi?»
«Che ti arrenda. Sai cosa fare.»
Cosa le rispondo?
Afferro la spada, mi aiuterà. So che mi aiuterà. «Che c’è piccolo mezzo dio?»
La cerco con lo sguardo. Le ombre si muovono confuse attorno a me. La sua sagoma compare sul muro, bidimensionale, tridimensionale, reale.
«Gli uomini della tua età sono i migliori, bei muscoli, bei visini.» Spiega.
Immagino il mio corpo davanti al tempio di Delfi, intento a sorreggere un qualche altare, o all’Agorà, intento a sorvegliare la democrazia.
«Forza, mettiti in posa. » sibila, uscendo dall’ombra. Capelli vivi, semoventi, fatti squame e spire dagli occhi rossi e lingue biforcute. Il corpo attraente di Tecla ricoperto dalla polvere, lunghe unghie nere, la bocca sghembe e senza denti. Illuminata di rosso dalla lava che la riempie. I suoi occhi neri...
L’ho guardata negli occhi.

Pagherò per sempre i suoi bellissimi occhi.